L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient pointe à doigt, mais sur le papier de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme tout matin, il se dirigea vers son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poétique l’attendaient,… Read More

Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son absence. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour reproduire une figure en expansion, mâle à une plante dont les pétales continuaient de grandir indéfiniment. Au centre de cette figure, une autre phrase lumineuse brillait lentement : ' Chaque cÅ“ur est une porte. La voy… Read More